.:. Ethereal Blood .:.

.:. Nada es sagrado .:.

2010-10-04T23:08:00.000-07:00

Nada es sagrado cuando elusivas líneas se esconden en el dorso de lágrimas caídas en el reflejo del fuego distante, ni trasciende la sangre en los muros del mármol cuando en su vacilante fluir, su corriente se parte acariciando el suelo. Ni aun las pupilas anhelantes clavadas en el derrumbe de una estrella soportan el tener sus cortinas descorridas; no toleran el roce de alas mascaradas donde debería escucharse una gota que se extravió de la cascada.

Nada es sagrado si se rompe el silencio con fe en la daga que puede abrir los muros de acero de una prisión o de un infierno, si al bajar la mirada, se revela que su filo fue mellado, que está oxidado; y no hay un par de alas, ni con plumas, ni con púas, que hagan elevarse al ángel atado a las entrañas de las piedras con cuerdas de diamante, de polvoso diamante. Y juro que un juramento que fue cimentado en un altar diáfano, y engalanado con rosas del pasado… ese juramento jamás fue jurado.

Más no le importa al palpitar caído si el clamor fue sagrado, si el viento aulló vacío, o si la voz soñada calló en el alba. El corazón perforado tiene por manda remendar con seda y sellar con lacre: remendar los vestidos desgarrados, sellar las cartas que nunca debieron haberse escrito - o acaso escuchado. El alma errante que escribió su epitafio, se dedica a buscarse entre pieles, entre uñas, debajo de una manta, o incluso de un dosel; pero ya nunca piensa si algo en su pasado, realmente fue sagrado.

Fenrir Branford
05/10/2010

.:. En el silencio .:.

2010-02-04T17:44:00.001-08:00

Este día la tinta fue borrada, pero las cicatrices permanecen indelebles dentro de cada hueso, de cada pensamiento, de cada suspiro y jirón de piel. El pigmento que confeccionó las letras y los anhelos enfrentó su final; la pluma que se esgrimió con maestría en su momento, hoy yace seca y quebrada entre los fragmentos vidriosos de un tintero agrietado, al lado de un papiro torcido y seco, cuya historia estuvo condenada aun antes de trazar la primer mayúscula, cuyo transcurrir condujo su último párrafo hacia un desenlace prematuro y abrupto. Más la sangre… la sangre que sirvió para pintar las imágenes tras el papel en un lienzo etéreo no parece terminar… y aunque con su escapatoria apresurada consume fragmentos de una existencia menguante, su torrente no muestra señales de tener fondo, ni dicha existencia de ser aniquilada.

Al final del silencio, fue necesario desgarrar los vestidos de seda y cuero, pues los cuerpos que protegían cedieron ante el filo de la muerte, y la tierra lapidaria que sembraron en su espasmo no necesitó ya de suavidad ni de aspereza para cubrirse, pues el más hostil tornado no fue capaz de barrerla, aun estando del todo expuesta. Podría parecer una ironía que al término del cataclismo, tan sólo una débil brisa cargada de melancolía, tuviera dentro de su susurrar suficiente poder como para diseminar el polvo de los ceremoniales de antaño, más en nombre de lo que fue, aun peores e insensatas profanaciones se gestaron, como aquel momento de éxtasis que germinó y se extinguió en el agudo filo de una daga.

Cada visión que las gargantas expulsaron con estruendo ante mil y un ojos y oídos atentos, simplemente se marchitaron con los nuevos bramidos de lenguas envenenadas, y las profecías calladas que dormían en acecho, fueron cumplidas con celeridad cuando la verdad triunfó sobre la esencia misma de una nefanda mentira, que durante su vida fue probablemente realidad. Tras ceñir la oscuridad su cinturón de plata e iluminar los rostros de antaño, cierto rayo de Luna mostró su faz nuevamente, revelando que siempre estuvo presto a aparecer en el sitio de las moradas platinadas y la lealtad jurada.

Al despuntar el nuevo alba, grotesco y hermoso, una memoria de antaño se abrió paso entre la cizaña de la disputa y el luto remanente, y le recordó con punzantes caricias a la Espada algo que jamás debió olvidar, aun cuando reposaba entre ornamentos heráldicos y rosas perfumadas, magnífica, en el muro de la fortaleza que eventualmente cayó en ruinas.

.:. Fenrir Branford .:.

.:. Sirena en Cenizas .:.

2009-11-27T10:51:00.000-08:00

Te encontré en el vino que degusté esta tarde. Su caricia, dulcemente fría, y su sabor engañoso, evocaron el recuerdo de tus besos. Resistí la tentación de escupirlo; lo tragué, porque así también habría de hallar la salida de mi cuerpo, pero después de atravesar mis entrañas, semejando tanto a tu recuerdo.

Has estado ahí, te he respirado en los perfumes errantes de las flores que se marchitan en la delicadeza del invierno, y pareciera ser el polen de tu piel lo que despiden las arañas violetas que por las tardes tejen mis cabellos enredados. Una vez te observé deslizarte por entre las sombras ebrias de la calleja donde ahogaba mi melancolía, y creo que bebí de tus lágrimas en aquel recinto de caoba, cuando pasé la madrugada leyéndole en voz alta mi poesía a un auditorio mudo, donde te refugiabas furtiva sin saber que me escuchabas.

He buscado olvidarte, para luego con vehemencia simplemente buscarte; no se donde perdí el rumbo, pues te perseguí entre los muslos de otras hembras, acompañantes con belleza de diferente color que la tuya. Una madrugada creí saborear tu lengua entre ciertos cabellos dorados, que me siguieron discretamente tras un concierto de cuerdas agónicas, y meses después quise encontrar el brillo de tus lunas en una mirada verdosa y extraña. Mas de una mañana olvidé si fueron días o años desde que nuestras manos fueron una en el amanecer. Tras días incansables, el sudor perfumado de damas aventuradas y doncellas profanadas se mezcló entre mis sábanas, formando una perfumería de sensualidad; pero aun confundido, pude elegir entre el centenar de pétalos aquel que dejaste olvidado cuando volaste lejos, ya arrojada por mí diestra distraída, ya impulsada por tus zapatos inquietos que alguna vez adornaron mi alfombra, manchada por nuestros espasmos.

Estuve sólo en nuestras ruinas, contemplando un ocaso congelado, y algunos ciclos después sudé arte con una actriz de labios grises. Susurré la canción que olvidaste, despierto en la madrugada del memorial de ese día, él que nos vio nacer, y celebré con una copa de licor condimentado las cenizas de los marcos que tras enmarcarnos, ardieron. Me parece que fue un súcubo el que me sacó del bar cuando de lejos bailaba tu nombre, y que la dama de quien robé savia en el aquelarre usaba en cada momento una máscara con su sombrero. Aun en esa noche, te recordaba.

Y hoy….

Encuentro mi piel tallada con los nombres de otras, cubierta del polvo de mil recintos donde nunca fundimos nuestras entrepiernas, húmeda con miradas de seres transparentes que nunca me tomé la molestia de bautizar. Pero cuando tomo la daga y la vuelvo pluma de pavorreal, encuentro bajo mi capa tu inicial tatuada, nuestras huellas con cincel plasmadas, y palpitando perpetuamente, un cuadro de nuestro “nosotros”. No sé si estoy sólo, si estoy con alguien, o si estuve; no se si esa copa derramada en mi escritorio fue de alguna amante que la descuidó en nuestra lujuria, de algún hermano con quien compartí pensamientos, o si fue mía, y cayó cuando Morfeo me venció sobre mi papiro desencantado. El calendario mohoso me anunció la carrera constante de Cronos, y así me percaté de que no te pensé durante años, y que tus cartas vagas, tus orgasmos de sirena y el azúcar de tus promesas fueron sepultados por mi arenosa indiferencia. Y aún así estuviste siempre presente. Nunca te fuiste, aun a través de las pruebas del desgranar del tiempo, de la carne difusa, de la lápida sobre el andar, del ennegrecimiento de la pintura que antaño coloreó mi vista.

Pero desapareciste entre las risas del rocío, y las heladas que matan raíces ya han descendido sobre las profundas corolas. Las rosas que ayer se tiñeron de rojo al mojarse en nuestra fuente, hoy rozan mis firmes párpados para encontrarlos secos.

Fenrir Branford

.:. Fragmentos de Narciso de Tierra, Narciso de Agua .:.

2009-11-03T12:12:00.000-08:00

Tal era la fuerza del empuje amoroso que Narciso incendiaba en su propia alma, que finalmente los ósculos lascivos de Eros terminaron sometiendo a las estocadas mordaces de Némesis. No era el hado del joven perecer con el pecho atravesado con las frías agujas azules ocultas bajo el espejo de la fuente, sino que su bendición y su condena se encarnaban en el descubrimiento de una perfección excelsa, pero que esta vez no se trataba de una extensión de su propio ser. Se encontraba tan ensimismado, que no pudo – y por el momento no lo deseaba – darse cuenta de que otros ojos perfectos lo contemplaban del otro lado del espejo, bajo la fría humedad que tenía la benevolencia de darle a probar el néctar de su reflejo. La aparente tranquilidad en la superficie del líquido espejo ocultaba una pasión tan vehemente como la que sentía Narciso, pero de una naturaleza salvaje y violenta, más análogamente sublime; tal era su intensidad, que el líquido helado que la contenía no pudo más que entibiarse ante la calmada agitación que se gestaba bajo su superficie.

(...)

La preciosura de la sirena era inmensa, tan incontrastable, que Narciso no reparó en que ahora su sortilegio amoroso se dirigía a una criatura distinta. Tan perfectos eran, que casi habría podido pensarse que se trataba de un par de gemelos que condensaban todo ideal de belleza creado por los dioses, pero se adivinaban diferencias que hacían que la pareja resonara con un ritmo aun más excelso: la noche eterna parecía haber encontrado un hogar en la insondable cabellera de la sirena, suave y flexible como la cuerdas de la lira de Orfeo, y la luz no le daba un destello luminoso, sino que agregaba abismos purpúreos que a instantes se adivinaban escarlatas, como si en cada cabello murieran en delicada explosión cientos de estrellas; la blancura de su cuerpo había sido pintada con delicado pincel de una tonalidad inmaculadamente blanca, y ante esa ausencia de color, el mismo mármol podría haber parecido una estallido de mil y un tonos profusos y amenazantes. Era como si tal hermosura reflejara el colapso del bien en el mal y del mal en el bien, como el encuentro de la nada y el todo, del dolor y la dicha, un choque bestial de arrobador encanto. La vista de esta beldad estaba perlada con la intensidad de la esmeralda, y entre el bosque de color y de reflejos verdosos que la componían, era difícil distinguir la oscuridad de su pupila, absorta en la mirada de zafiro de Narciso. Si el joven no podía ser superado en encanto y virilidad, la carne de la sirena era el máximo ideal de feminidad y de gracia, el producto de una batalla entre la sobriedad de lo casto y la lujuria de lo impuro, pues cada curvatura de su ser expresaba a su vez deseo y desdén. Era tan seductora y ofensiva que Atenea podría haber abdicado de su virginidad en un afán de probar cada sabor en ella.

(...)

Si anteriormente los jóvenes degustaron una delicia desconocida a dioses y hombres por igual, en ese momento recibieron la retribución a tanto placer en forma de desesperación. El agua que había comenzado a emanar vapores aromáticos al contacto con la felicidad de la sirena se enfrió de súbito, y un sutil aire glacial se dejó sentir alrededor de los dos trágicos amantes, pues la mirada de esmeralda de ella dejaba fluir todo un torrente de lanzas de hielo que se hundían hasta la más profunda negrura de la fuente. Narciso la acompañó en su llanto con los ecos de mil y un lágrimas doradas, ardientes pero gélidas por dentro, brillantes pero carentes de la vida que posee la luz, y que se diluían en el aire antes de poder llegar al agua. Ambos seres no pudieron mezclar sus lágrimas; la fuerza con la que clavaban sus dedos en las manos del otro terminó por desgarrar sus pieles, liberando copiosos ríos de vino carmesí, un licor tibio que por instantes les devolvió un poco de la calidez que antaño emanaba de sus pieles enamoradas, y comenzó a teñir de rojo las aguas donde ella reposaba.

Fenrir Branford

.:. Violeta Grisáceo

2009-10-01T23:55:00.000-07:00

Corren, hacen arder los cráteres que adornan las plantas de sus pies viejos; su carrera es tan veloz como absurda, pues no existen demonios alados o coronados con cruel cornamenta detrás de ellos. Nadie sigue sus huellas, no hay alma o espectro que deslice afilada hoz en pos de sus cuellos secos; huyen del dolor que se condensó como grasa quemada en cada recoveco de sus pupilas cansadas. Su celeridad se traduce en angustia briosa, adornada con la viscosa y caliente nieve de la rabia, estremecimiento frontal dentro del cual una sola caída resultaría fatal.

Poco a poco, sus pasos construyen su camino, como las piedras talladas construyen, una a una, los muros de un castillo. Labran su propia senda, su propia guía desesperada que los deposita en la cima afilada de una montaña estéril. Sus retinas finalmente estallan al enfrentar un cuadro apergaminado, una imagen capturada en toda tonalidad del gris, lejana a la fantasía de delicadeza celeste y candoroso carmesí que en sus sueños diurnos evocaban y exaltaban en su mortuorio clamor.

Y ellos alzan trémulamente sus dedos maltrechos, buscando afanosamente poder rasguñar siquiera la membrana de un cielo traicionado largo tiempo ha, con la vana esperanza, con la fútil pugna de poder rasgar y hacerlo sangrar, extirpando el ansía de sus demolidos vientres, deseando inútilmente que al menos la sangre pútrida pueda darle algún color a un escenario gris, opaco y sucio como la lápida que los cubre alevosamente. Ellos se afanan en acariciar con sus garras marchitas la áspera seda de un cielo que nunca será el mismo de nuevo.

Más en sus súplicas mudas y convulsas, son incapaces de dilucidar; no ven que el vino detrás del telón grisáceo emana tal pestilencia, porque ese firmamento siempre estuvo muerto. Y con reventar la seda marchita que es ya velo, ya mortaja, liberan el abrazo de una muerte dormida pero voraz, engalanada con el ponzoñoso color del polvo fermentado con alas inertes.

Fenrir Branford

.:. Tinta .:.

2009-07-29T05:22:00.000-07:00

Mientras despiertas
te marcaré
con la tinta de mis letras.

No existe ningún medio
por el que puedas resistirte
a perder tu razón,
por la constante opresión
de mis labios tibios
sobre los pliegues
de tu piel inerte.

Que sean tus muslos mi tintero;
que tu cuerpo sea mi lienzo,
sobre el que distraído me poso
formando círculos y versos,
donde mi vehemencia vierte
el color de mi deseo.

Formaré con tus manos
palabras de carne,
pigmentos de mi verbo,
y matare toda distancia
entre nuestros cuerpos,
hasta que te disuelvas,
irremediablemente,
sobre las suaves hojas de mi pecho.

Tinta somos,
Tú y yo,
En el amor.

Fenrir Branford

.:. La rosa y la serpiente .:.

2009-05-22T01:13:00.000-07:00

La insensibilidad y la crueldad; tristes recursos pútridos que el hombre desarrolló en su arrebatado y lejano andar por su mundo polvoso, sólo para pretender que la vieja sangre que aun duele se ha diluido en la transparencia del agua, mientras que las marcas convulsas del metal añejo se engalanan con la fragancia de rosas largo tiempo muertas. Era evidente que una raza tan débil ignoraría algo tan grotesco, pero insignificante, como fue la belleza inmaculada de una flor que sucumbió bajo los encantos de un rastrero. Más, en nombre del amor se habrían de cometer peores atrocidades, y detrás del grito quebradizo del vidrio lacerado de mil y un almas secas, el sonido lastimero del último vuelo de aquellos pétalos quedó perpetuamente eclipsado.

El día despuntó en el perdido Edén, y los rosados pétalos de la delicada rosa resplandecieron con el roce del platino condensado en las gotas de rocío, lágrimas errantes que habían encontrado hogar entre los pliegues de seda en su belleza. La rosa era común, con los pétalos abiertos, intensos en pigmento; se alzaba en esmeraldina columna recubierta de floretes agudos, capaces de atravesar la armadura del más arrojado caballero y clavarse en su corazón por toda una eternidad. Una rosa distraída, tan parecida como lo son todas a las féminas, taimadas o benignas, salvajes o en ternura, amantes o amadas; al final, todas ellas permiten que vuelen las faldas de sus pétalos con la dulzura agridulce de sus filos escondidos.

Femenina y graciosa, su belleza se alzaba en solitario enmedio de un valle verdoso, con algunos árboles que, extraviados de su hogar, optaron por permanecer al lado de aquella diminuta dama. Cerca de ella se deslizaba la frescura de un torrente de cristal que le permitía conservar su frescura y su encanto, y de vez en cuando la rosa inclinaba un poco la realeza de su corola para contemplarse en el tumultuoso espejo de las aguas, emulando al divino Narciso.

El desliz de aquellas escamas arribó en un segundo sólo, más monumental segundo, pues con su llegada todos los demás murieron, y dejaron de desgranarse las horas al caer la cronología con todo su significado; todo se detuvo cuando tuvo frente a si a esa trémula serpiente. No se percató de cuando llegó, ni de cómo el vientre del animal acarició la hierba que la rodeaba hasta tenerla cercada en un anillo perfecto y palpitante. El reptil de ojos amarillos y penetrantes se limitó a clavarle su mirada sin alma, que nunca parpadeaba, y la rosa quedó prendada del enigmático encanto de los dibujos marcados en sus escamas y de su aliento pesado y fétido. Sólo esta flor pudo encontrar un asomo de encanto, o incluso toda una legión de belleza escondida debajo de cada placa escamosa.

Delicada y agresivamente, la serpiente abrió sus fauces y le mostró sus pestilentes colmillos a la flor, que sólo aumentó su éxtasis en lugar de sentir nacer el miedo en sus pistilos. La boca de su amante se abrió tanto, que parecía que su mandíbula iba a desencajarse en cualquier momento; pero lo único que cayó fue nutrida cascada de veneno, un río ponzoñoso tan abundante y terrible como la Estigia, y bañó a la rosa como la sangre del dragón bañó a Sigfrido. Sus pétalos no tardaron en tomar un tinte carmesí, y así como el color rosado le dio paso al sangriento, la inocencia de la rosa se encendió en violenta pasión, y en súplica muda imploró más de ese líquido, tan frío como hirviente. Cada pétalo de su corola siguió recibiendo el dulce sometimiento del veneno, y del color de la sangre pasional cambió al de la sangre leprosa, de escarlata a púrpura. La flor se vanaglorió cuando comprobó en el río la nueva belleza que había adquirido; la lujuria corrompida es mil veces más seductora que la sencillez y modestia de una hermosura limpia. Sus pétalos estaban más abiertos que nunca, y el veneno derramado inundaba su cáliz y se derramaba a chorros, corriendo a través de su tallo, bordeando cada una de las largas espinas que parecían estremecerse ante la arremetida del fluido del reptil. Los ojos que no parpadeaban seguían encajados en la rosa amoratada, y ella no pudo contemplarse por mucho tiempo en las aguas, pues estaba perdida en la mirada de su enamorado… perdida en su propia ausencia, en cada espasmo voluptuoso que se arrebataba a sí misma.

La ponzoña no parecía acabarse, y tampoco el arrebato orgásmico de la flor, que ya había pasado a ser de un tono negro con brillos morados. Entre más se extendían los pétalos, más vigor perdía y más se torcía su silueta, antes soberbia; ella temblaba de gozo y de horror, amaba y odiaba: perduraba.

El día llegaba a su ocaso con el ocaso de cada pétalo de la flor, que sentía que su interior se destruía, como victima de un fuego invisible y líquido que la carcomía lentamente. La expresión de la rastrera permanecía igual, manteniendo su mirada sin parpadear en esa masa amorfa que se retorcía como un pergamino entre las llamas. La noche cayó, y en el montículo donde antaño se alzaba la rosa más bella y orgullosa del Edén, ya sólo quedaba una pasta aceitosa y de penetrante olor, teñida de un color más negro que la misma penumbra.

Los reptiles nunca sonríen; pero antes de marcharse arrastrándose en la hierba, la serpiente torció sus fauces en una mueca singular, única, extrañamente humana.

Fenrir Branford

.:. Elegía en crescendo .:.

2009-05-03T21:18:00.000-07:00

* Palabras vomitadas desde el reverso de mi vientre, en una noche perlada del aliento de mil búhos con plumas de plata.

Vacío total rodea mi pensamiento y cubre de una seca lluvia de cenizas todos mis sentidos; la nada es lo que vivo y mi vista cansada extraña perderse en la profusión del negro, ese intenso brillo apagado que corría de forma estática, como pintado por la noche en cada filamento de la interminable cascada formada por tus cabellos, velo viviente de espíritus danzantes cuyas cortinas se abrían de par en par para permitirme posar el calor que inundaba mis besos en el receptáculo de tu oído. Pienso en ello enmedio de la desolación del auténtico silencio que rasguña la superficie de mis aguas, dándome cuenta de que el estruendo que cabalga sobre el viento no existe para mí, y que es la primera ocasión en que no escucho por la ausencia de las notas de tu voz. Tan sólo mi mente te recrea y te nombra mientras reposo envuelto en trémula mortaja inasible, que abstrae mi esencia de todo espacio donde no repose el extracto de tu savia.

Más, rompiendo con la membrana de hielo que me encadena los labios en este estado de letargo, me he dedicado a desenterrar los dedos para tomar los puntos luminosos que bailan intermitentes, y bordar en el aire con el lacre de tu sudor esa silueta exquisita, aquella que dejaste tatuada al pie de las montañas con fino polvo de estrellas, arena de fuego y glaseado de hielo, eterna amalgama de caricias que sólo tomaron forma cuando las depositaste sobre mí, dándole color a un océano que se debatía entre el espesor de la brea y la transparencia del licor insaboro. Sin embargo, aunque la belleza plasmada en ese brillo sobrepasa la concepción del humano sobre la perfección de sus antiguas e inexistentes beldades, el placer que me inocula con sus ósculos distantes es la vez tortura, agudeza que me recuerda los dulces trazos que tu boca desea marcar sobre mi lengua ardiente y me gélida piel.

Mi alimento me es ausente, pues deseo degustar tu aliento, y la sed será invencible sin la humedad de tus ojos, cuando atormentada por la lejanía matas esa distancia con un salto ágil que te conduce a mis brazos, edificados y labrados en la viveza de mi roca con el fin último y único de guarecerte de los elementos, a excepción de las columnas flamígeras cuya furia avivaste en mi y que pugnan por amarte y penetrarte entre más crece el Edén que compartimos.

Finalmente es menester esgrimir el hierro y forjar un paso a través de un sendero incierto, liberando a cada estoque la miseria de las sombras vagabundas para persistir, matando cada minuto, segundo y hora que laceran las cicatrices aun temblorosas, y destrozar las raíces del glaciar que marca la fatal diferencia entre el “instante” y el “ahora”. No beberé de esa copa de delicias ondulantes que marcaría el epicentro de mi muerte, pues cuando los pasos envinados terminen y la silueta entone de nuevo su inherente dualidad, sólo en ese día habrá de vaciarse el fluido que perlará el pútrido rocío en dulzura renacida.

03/05/2009
Fenrir Branford

.:. Nocturno .:.

2009-04-15T18:16:00.000-07:00

I

La melancolía líquida de la Luna me ofrecía el esplendor de la noche condensado en una copa consagrada a ti; receptáculo de cristal que acogía un licor plateado y fulguroso que, no obstante su poder, pierde todo su gusto cuando lo degusto sin poder después compartir su sabor con tus labios a través de los ágiles reveses de mi lengua; sin embargo, dejando que el viento me envolviera y la oscuridad se asentara, me permití vaciar el cáliz hasta sus raíces, pues mi certeza dictaba que reconocerías la luz que perlara mis poros a la distancia, y no podrías más que enviarme alados roces en forma de suspiros al reconocer la amalgama de mi resplandor y de mis estentóreos suspiros que profanaban el viento hasta llegar a tus oídos.

II

Dulce delicia es aquella que sólo puede entender el alma trémula que vibra incesantemente, palpitando dentro de su seno la sutil, suave e indomable unión de una dualidad antaño antagónica, en algún momento distante, enmedio del caos resonante, más siempre hermosa y terriblemente desafiante. Ligerísimo extracto de besos extraviados, destilado de raíces de las montañas mordaces, la saliva sibilante de las nubes y le repetitiva reflexión del lado negro que siempre oculta el sol. Exquisita entelequia cuya fragancia acaricia, hipnotiza, embalsama y brinda mil vidas. Único, inmanentemente embriagante fragmento de perpetuidad, cuya caricia en las entrañas tatúa y no puede jamás ser olvidada…

Fenrir Branford
15/04/2009

.:. Raison D'etre .:.

2009-01-21T12:51:00.001-08:00

Ese día él decidió que su vida sería fuego. Deseaba arder como jamás lo había hecho antes, y si su alma debía consumirse y extenuarse con tal de volverse una con las llamas, entonces así sería. No podía, por más que lo intentara, deformar los bordes de su mente con forma de molusco; trataba de encajar en el molde cuadrado y uniforme que cada anélido convencional glorificaba ante él, más siempre fallaba. Los intentos resultaban fútiles porque no podía ni lo deseaba, y dentro de cada uno de esos “fracasos” nacía toda una gama de sensaciones gratificantes, una serie de explosiones que resonaban con la acústica de la sala de música producida por sus pensamientos, haciendo vibrar y retumbar la membrana acuosa donde dormían sus deseos, produciendo mil y un pinturas e imágenes de sonido y de agua, pinturas etéreas e invisibles grabadas con metal incandescente en un lienzo de líquido cristalino que existía meramente dentro de él, pero que resultaba más real, más caliente y refrescante que cualquier erupción volcánica o maremoto kilométrico de aquellos que puede percibir y temer el grueso del mundo, contrastando con los elementos que él hacía nacer dentro de sí, bestialmente inadvertidos, deseados y añorados.

Los gritos de las mil bocas sin cuerpo que mordían cada uno de sus poros erosionados nunca habían sido silenciados, sino que meticulosamente cayeron presos en una crisálida de piedra que hacía parecer un valle rocoso aquella planicie donde la vida pugnaba por florecer, como un ejército de rosas empuñando sus espinas e intentando abrir a estocadas cierta cortina de humo disfrazada de hierro. Finalmente esa seda de piedra se abrió, se resquebrajó, y los labios tomaron el cuerpo de un ejército completo de ninfas y sílfides que se encargaron de derramar el dulce de su saliva sobre cada objeto en el cual él posaba la fuerza de su mirada, transmutando así el cemento en nieve, los callejones en senderos, el metal en armería y la ausencia en presencia, en una sensación corpórea de miles de vidas y miles de años, una fuerza abrasadora de una cantidad incontable de historias y de eras que podían hacerse presentes con mayor intensidad que cualquier dosis de ilusoria realidad, pues todo su vigor sólo aparecía frente a aquellos pares de ojos que pudieran transgredir los muros de la seguridad y lo banal; aquellos ojos que sólo podían esgrimir quienes, en su errar por cada camino pavimentado en la carne de un mundo polvoso, estaban dispuestos a derramar cada gota de su propia sangre, buscando afanosamente que se mezclara con esa suciedad, levantando un palacio de hojas y raíces donde lo más que había existido era la esterilidad del pantano.

Sílfides, salamandras, gnomos y ondinas… no hubo un solo elemento que no penetrara por cada cicatriz de su cuerpo, marcas de antaño que la carne había cerrado, pero que permanecieron entreabiertas en alguna parte de su esencia, como puertas cerradas para las miradas casuales pero disponibles para la fuerza inquisitiva de la poesía viva, esperando poder ser abiertas de par en par y permitir el paso a los entes riesgosos, esa fuente de vida que amenaza con destruir, pero que encierra el beneficio de hacer renacer a los hombres y a las mujeres arrebatados que decidan inmolar su supervivencia para abrazar la vivencia plena y purpúrea, o rojiza, o azulada o verdosa. Aunque su piel no se mancilló, toda su sangre hirvió y brotó con la fuerza arrolladora y furiosa que fue capaz de hundir a la misma Atlántida, e hizo surgir no un continente, sino un universo entero que tomó el lugar del que antes se presentaba frente a su espíritu; no hubo necesidad de hacerlo arder cruelmente, pues ya era en sí una pila de cenizas. No importaba que el resto del mundo lo tomara como una realidad de colores y sabores; su realidad era que ese mundo había sido poco menos que cenizas, y que el nuevo espacio infinito y excelso que había creado podía brindarle los colores que el antiguo orden no había concebido, y los sabores que habían permanecido ocultos y prohibidos, por miedo del humano a morir envenenado al degustar tanto éxtasis.

Al arrojarse a esa hoguera, cada centímetro de tierra se volvió una hoja en blanco esperando ser grabada con el sonido de las risas de los árboles; cada segundo de atardecer se tornó un lienzo en el cual podía extender los dedos de su mente cual pinceles, y recrear aquello que contemplan las águilas en su último vuelo; cada grano de sal que se esconde en las gotas de las olas del océano se volvió losa de un recinto en el cual podía bailar la música de la pintura negra de la noche, hasta que lo incorpóreo de sus entrañas se cansará de tanto danzar, de tanto crear. Él ya no necesitaba hacer uso de un cuerpo, pues era demasiado poco como para contener la pasión de las llamas que veía generarse en cada uno de sus jardines. Se entregó al fuego y fue uno con el fuego, para que la llama fuera una consigo, y poder contemplar desde la cima de un huracán aquello que hace que la mirada de algunos muertos tenga más calor que la de mil millones de seres vivos.

Fenrir Branford
19/01/2009

.:. Amor sublimado .:.

2009-01-09T14:45:00.000-08:00

Buscando una respuesta en el fondo de esta copa rebosante de vino, de un vino sutil y dulce, cálido y traslúcido, que contiene tantas sensaciones como aquellas que mi ser hubiera deseado beber de ti... beber de tu boca, de tus muslos, del blanco de tu piel y del rosado de tus rosas... pero el gusto de este licor es engañoso, un tenue aire de belleza embaucadora y de delirio inexistente, semejante a esa ansiedad que experimenté al ir buscando vehementemente conocer las cimas de las más altas montañas a través de tus ojos, para hallar tan sólo la inmundicia del subterráneo que ya conocía, pero grabado y magnificado a través de cada una de las líneas dibujadas en la palma de tus manos.

Y beso a beso busqué probar esa bebida, y hoy me embriago perdiéndome voluntariamente, en cada una de estas olas pútridas y seductoras que provienen de la sangre destilada que produce no sólo mi corazón, sino también el tuyo... así es, querida mía, este bálsamo que erosiona mi garganta no proviene sólo del jugo magnificado de mil y un sueños muertos de mi alma, sino que se enriquece con mil y un anhelos destazados que vienen de lo más profundo de tu ser, construyendo así el castillo de nuestra desgracia, una fortaleza singular que se edifica en decadencia, colocando roca sobre roca, mas todas derruidas y fantásticamente teñidas en sangre. Es el primer fuerte que nace en ruinas, y que no obstante es capaz de resistir las brutalidades del cualquier demonio proveniente de las profundas entrañas del terrible seno del averno. No hay hombre, dios o bestia que pueda penetrar por entre sus muros viejos; sólo tu yo podremos aniquilar la resistencia y librar una candorosa batalla dentro, una batalla de amor y desprecio donde nuestra carne se mezcla con una infinidad de sentimientos.

Y este vino me engaña, como lo hizo en su momento la dulzura de tus palabras...
Y el silencio tortura, sin descansar ni un instante por misericordiosa clemencia...
Y mi omisión te mata, lentamente conduciendo a la extasiante agonía...
Y nuestros cuerpos se aman, mientras las almas niegan su voluntad aferradas...

La belleza se encuentra en el caos, y el padecer se halla en el corazón de la incertidumbre. El amor choca encarnizadamente con los vestigios de la estúpida soberbia, mientras el orgullo se levanta para ser reconocido, y añora pavimentar un nuevo camino forjado en la tenacidad de su misma fortaleza.

¿Cuanta sangre se ha derramado enmedio de este incomprensible torrente de estocadas vanas y mudas? ¿Cuanta seda se ha disfrazado de cuero para servir como delicada armadura, enmedio de esta cruzada que busca hacer renacer un amor enmedio de la desolación? Curiosamente el hielo necesita renacer como el más violento fuego, y las agresivas palabras que asesinan el silencio deben llevarnos a convertir esta hiel en miel, y hallar la más suave dulzura donde al ayer nos mancilló con su hielo en demasía.

Mientras tanto... el río de vino se extingue... la sangre se desperdicia... y la respuesta aguarda en nuestro vientre.

Fenrir Branford
09/01/2009

.:. Del ocaso al alba .:.

2009-01-03T03:57:00.000-08:00

Sólo un paso, sólo debía dar un paso. Nunca un segundo, nunca un instante tan insignificante en cualquier otro momento habría significado más que ese atardecer, sobre ese acantilado, bajo ese sol, humedecido por esas lágrimas silenciosas, impotentes y violentas, pero a la vez tranquilas…

La luz dorada bañaba a miles, millones de almas esa misma tarde. Resultaba irónico y cruel en pensar cuantos amantes estarían dedicándose sus dulces besos, sintiendo ese tenue calor menguante del atardecer, o la cantidad de amigos que en ese mismo segundo bebían y brindaban en una dichosa loa a la misma vida; en ese momento el estaba decidido a perderla. Tan sólo un paso lo separaba del camino que había elegido… un paso y los amantes separarían sus labios para perderse en la suave mirada del otro; un paso y el vino de la copa de aquellos camaradas se terminaría para sellar un breve discurso que apuntaba hacia un futuro brillante; un paso, y él habría acelerado la caída de su eterno anochecer. Ese instante separaba el ocaso de un sol más viejo que la misma humanidad, y el ocaso de un alma más joven que la roca que pisaba.

Pero los puños siguieron apretando hasta sangrar, y los cauces erosionados por la sal líquida que había corrido abundantemente por su rostro volvieron a llenarse de torrentes acuosos más amargos que el agua que llena la mar. Pasaron miles de segundos que podrían haber sido miles de ráfagas de viento helado que asesinaran la llama de una sola vela; miles de veces una vida se salvó por no dar un simple paso. Aunque el frío de la noche era intenso, no se equiparaba al cortante hielo que sentía en su interior esa pequeña flama; pero aunque ese corto paso no se daba, en su mente lo había dado mil veces. No se si era su cuerpo el que se resistía, si más bien la que aferraba las cadenas era su voluntad, o si el miedo mancillaba sus pies para que no pudieran avanzar jamás.

Los primeros soplidos del alba deshidrataron las últimas lágrimas que brotaban de un corazón que podría haber estado en llanto hasta que la luna muriera, pero que ya no lo consideraba necesario; la sangre que manaba de sus manos se había vuelto una piedra escarlata que decoraba su palidez casi etérea, y aunque la mirada que había llegado a posarse sobre esa alta roca el día anterior parecía ser la misma, lo cierto es que detrás de sus ventanas se ocultaba un ser cansado, aquel que había dado un giro al mundo durante el transcurso de una noche casi infinita.

La luz recién nacida le acaricio el trémulo rostro, y él dio un paso, pero no hacia delante, sino hacia atrás; se detuvo un segundo y luego dio la media vuelta para seguir sus viejas huellas. Nunca supe si fue valor o miedo lo que encerraba su aflicción.

Fenrir Branford
03/01/2009

.:. Merry Hypocrisy!!! .:.

2008-12-24T17:06:00.000-08:00

Navidad... la belleza de la época del sarcasmo!!! Que mejor temporada para tirar mierda disfrazada de melcocha, que esta sacrosanta celebración en la cual todo mundo se dedica a pulir la hipocresía para lucirla junto con su mejor sonrisa, pregonando cuestiones tan insulsas como la "paz, amor y buena voluntad", mientras el mundo se parte a la mitad y ellos se dedican a comer y a beber como si no hubiera un mañana?

Aunque ciertamente, no puedo criticar esa parte de "como si no hubiera un mañana"...

Como sea... no estoy en contra de que haya fechas importantes en el calendario, pq vaya, como seres humanos le damos cierta importancia a la cronología y a los recuerdos compartidos, y por lo mismo no es nada desagradable crear nuestro propio calendario con multitud de fechas "especiales", ya sean con nuestra pareja, amigos, familia o sencillamente nuestras; es parte de la sal de la vida, eh?

Pero que pasa con las grandes celebraciones colectivas?

Pasa que se convierten en una constante expresión del consumismo más insensato, de la doble moral y la hipocresía y de la debilidad general de la sociedad. Existen gran cantidad de fechas tan deplorables, como el "día de los enamorados" (háganme el jodidisimo favor), las "fiestas patrias" (hagánme el jodidisisisisisimo favor!!!) y demás, pero la más deplorable de todas sin duda es la navidad.

Ultimadamente, que es la navidad?

En primera instancia es una fecha hechiza, irreal y plástica, fabricada como una quimera con pedazos de festividades paganas, mediocridades religiosas (lindas las contradicciones aquí) y demás artificios que la gente le ha ido colgando cada año, como si fueran pedazos de excremento seco con un ganchito para colgarle al árbol que simboliza la ligereza de estas fechas. En sí es bastante estúpida la idea, lo estén celebrando los estúpidos cristianos o los polifacéticos paganos. Es una realidad el hecho de que el 24 y 25 de diciembre no significan nada, o por lo menos, nada que los medios y las religiones buscan hacer creer al rebaño consumista.

Y que infiernos se hace en navidad?

Insisto, se demuestra que tan hipócrita y superficial puede ser la gente. Cenas y festividades familiares? Una bella época de unión? Así o más risible? En primera instancia yo me pregunto pq se necesita una fecha en especial para que toda la familia se reúna a convivir. En el mejor de los casos es un pretexto para el desmadre y punto. Si hay ciertos núcleos familiares que dicen gustar de la compañía de los demás integrantes, deberían de dejarse de mamadas y reunirse a lo largo del año. Digo, tenemos 363 días además del 24 y 25 de este mes, 363 oportunidades de reunirse y convivir sin que sea consideradas como fiestas de guardar o algo así. El hecho de que las familias consideren estas fechas como motivo de reuniones, de perdón y de convivencia, reforzando la idea con regalos y con una gran cena, tan sólo demuestra lo débiles, patéticos y semi inexistentes que son sus lazos de unión reales. Es equivalente a la pareja de novios que deciden pasar felizmente el 14 de febrero pq el calendario y la sociedad lo manda, y el resto de sus días se lo pasan separados o peleando. Realmente deplorable. Pero supongo que para la media de la gente, tiene cierto encanto eso de tapar el sol con un dedo y de disfrutar falsedades cómodas, aunque no duren.

Ahora bien; más que fechas de reflexión y amor, son fechas de explotación consumista. Hoy en día la navidad se vende, se vende en forma de envolturas para regalos, de confites, ropa, electrónicos, efectivo, bebidas y mil artilugios más, y alegremente se nos facilitan los festivos vales de despensa para que no nos quedemos sin un mínimo pedacito de navidad. Y luego? Que hay detrás?

No hay NADA detrás. Pero es más sencillo ignorar este hecho cuando tenemos en primer plano una cena, un árbol y montones de regalos que no nos dejan ver el gran vacío que hay detrás, eh?

Y para mí, que es la navidad?

Una temporada que corresponde a un mes que nos trae un clima bastante agradable; días enteros de un tráfico espantoso y de cantidades industriales de fanáticos estúpidos que invaden las calles con mensajillos de amor para después ir a embriagarse mientras mecen a sus ídolos de porcelana en una cuna hecha de mascadas; la posibilidad de decirle adiós a un año entre los gritos desesperados de la hipocresía de las masas; pero lo más importante: una bella época donde me cae una buena cantidad de dinero extra, algunos regalos interesantes, y donde existen excelentes pretextos para tragar como bestia y para beber como idem (que por cierto es lo que voy a estar haciendo en un par de horas xD). Si abrazo gente es pq lo siento, como podría sentirlo cualquier día del año en que me de la gana obsequiar un "te quiero", dar unas palmadas de estima o un madrazo con cariño. Me importa un jodido carajo que esta temporada sea "especial" o no.

Soy un cínico, jamás un hipócrita. Esta época no significa nada para mí; tan sólo tomo lo que me conviene… como el resto del año.

Como sea...

FELIZ NAVIDAD!!!!!!!!!!!

XD

.:. Lector de vidas .:.

2008-12-17T03:52:00.000-08:00

Iba paso tras paso, con una lentitud y una calma que no correspondían con el escenario ni la hora en la cual se encontraba guiando su andar. Dos de la mañana, errando a través de un callejón ubicado en uno de los barrios más salvajes de una de las ciudades más peligrosas del mundo. Considerando que se trataba tan sólo de un ciudadano más, ajeno a ese rumbo, y no parte de la escoria social que se reunía dentro de las vecindades a beber, consumir drogas, violar mujeres y demás curiosidades, cualquiera en su sano juicio hubiera dicho que Henry estaba fuera de sus cabales. Pero el seguía guiando sus pasos enmedio de esa caverna de concreto nocturno, sin parecer muy preocupado al respecto; por el contrario, hubiera dado la impresión de haber estado esperando algo.

En esos momentos sucedió una cosa preocupante, pero estúpidamente lógica. Un hombre lo divisó desde el otro lado del callejón, se encaminó hacia él con un paso sereno, pero sutilmente alterado; cuando el individuo estuvo a menos de un metro de distancia de Henry, extendió el brazo violentamente, sometiéndolo por el cuello, lo estrelló contra los ladrillos derruidos que cerraban uno de los flancos de la calleja apestosa, y con el otro brazo sacó una pistola lo bastante cargada de balas como para matar seis veces a su víctima.

- ¡Más te vale que sueltes todo el dinero que traigas, pendejete – se escuchó fría e imperativa la voz del asaltante -, si no quieres que te quiebre!

Cuando el sujeto relajó la presión sobre el cuello de Henry, este levantó la mirada e, impávido, la clavó insolentemente en los ojos de su agresor. Lo analizó detenidamente: su mirada estaba manchada de rabia y de fiereza, siendo evidente que no dudaría ni un segundo en jalar el gatillo y volarle la cabeza, para luego recoger el dinero de su cadáver; pero también había cierta renuencia a tener que llegar a ese extremo. Además de la ira había angustia, mucha desesperación y un tinte casi imperceptible de locura. Tal análisis se llevó a cabo en una fracción de segundo. Difícilmente una persona normal podría haber mantenido la calma y el enfoque como para reconocer tantas cosas en una situación de riesgo vital, pero Henry era difícilmente normal. Mientras sostenía la mirada fija en la del asaltante, éste parecía desconcertarse y perder un poco de autoridad en su gesto. Seguro que estaba acostumbrado a que todas sus víctimas se mearan de miedo, por lo que esa repentina frialdad lo conflictuaba.

- Pues quiébrame entonces – rompió el silencio la voz distante de Henry -, realmente me importa muy poco. Mi vida está demasiado jodida como para que me moleste en conservarla. Jálale de una vez.

- Aguanta – el asaltante ahora estaba completamente perdido en la sorpresa - , ¿Cómo que le jale? ¡Nada mas afloja al varo, pendejo!

- Ya te dije que me importa una chingada.

Podría haber sido el tono de voz de Henry, el humor del agresor, o sencillamente una especie de curiosidad morbosa al encontrarse con un tipo al que no le importaba perder el cerebro a balazos, pero lo cierto es que el asaltante redujo su agresividad y mostró un extraño interés. Ya antes había asesinado a algunas personas que se resistían, pero jamás de esta forma, nunca alguien con una actitud tan fría e indiferente ante la misma muerte. Tuvo que cuestionar:

- ¡No seas imbécil! ¿Cómo que te vale verga? ¡A nadie le vale verga que se lo chinguen!

- A lo mejor a ti no. Por mi parte, mátame y vale verga. ¿Crees que me da gusto vivir? ¡No tengo varo ni para comprarme ropa decente! Toda la mierda que traigo encima es la usada que me regala mi compadre, saca mas varo vendiendo tacos que yo en la chamba.

- ¿Y eso que chingados? – la voz del asaltante sonaba un tanto nerviosa, como si algo de lo que dijo Henry le hubiera molestado - ¿nada mas por esa pendejada te quieres morir?

- ¡Ojala nada más fuera esa mamada! Yo también andaba de lacra como tú para sacar tan siquiera varo para mis chamacos, por que la chamba nada más no deja ¿y que crees que hacía mi vieja mientras? ¡Pura pinche ponedera con mi compadre, con mi carnal, con el cabrón que me regala la ropa! Me los encontré cogiendo una madrugada que llegué más temprano porque no pasaba gente. Quise correr al compadre a madrazos, pero la neta no me animé porque me da miedo; ese güey tiene banda que le hace el paro, y luego me pasan a joder a mí. Nel, calladito como puto pero ni pedo, así le tuve que hacer. Ahora ya ni con ella estoy a gusto, siempre pienso que me va a andar cuerneando mientras yo saco para que tan siquiera trague.

El asaltante frunció el seño en una expresión bastante agria, echando un ojo a la ropa tan vieja y tan jodida que portaba, sólo para protegerlo un poco del frío nocturno, y no porque le gustara. Pero buscó disimular la sensación que lo invadía, le soltó un golpe con la pistola a Henry, y le dijo:

- ¡Vales pito, esas son mamadas! No te vas a querer morir por eso. ¿Te valen madre tus hijos?

- No es eso – decía Henry, sereno y frío, pero de una forma en la cual le proyectaba mucha angustia a su acompañante -, pero ya me tienen hasta la madre. Ninguno me respeta; el más chico se la pasa mentándome la madre, el segundo ya dejó la secundaria y se la pasa metiéndose porquerías, y el mayor me saca el varo para irse con su vieja. El otro día lo sorprendí y le reclamé, ¿y sabes que pasó? ¡Me partió le jeta mi propio chamaco! ¡Ni mis morros me respetan!

Algo en las palabras de Henry hizo que el asaltante torciera la mirada y endureciera el gesto; fue tal su desconcierto que, de haber querido, Henry hubiera podido tumbarlo con un movimiento rápido y cambiar los papeles. Pero no pasó nada, así que buscó reponerse, apuntó la pistola y gritó:

- ¡Pero mira que eres un puto! ¡Querer morirte por eso! ¡Que mierda! Mucha gente tiene vidas así y siguen queriendo vivir. Hay muchas cosas por las que uno quiere seguir vivo: los cuates, el chupe, el futbol, las pedas… ¡por eso se aguanta vara, chingado! ¡Por eso uno busca el varo!

- Todo eso está de la chingada – replicó de nuevo Henry -, nada me sirve. ¿Cuáles cuates? Ya te dije que mi compadre se la pasa revolcándose a mi vieja, y a los otros cabrones neto les valgo puro camote. Cuando estamos echando desmadre en los tacos o cuando les invito una chela si están ahí chido conmigo, pero luego nada más me agarran de botana, me empiezan a chingar con que soy un cornudo y me tiran pura carrilla, y pobre de mí si me defiendo porque todos se me vienen encima. El puto chupe es lo único que hace que se caguen de risa conmigo, pero siempre siento que se cagan de risa más por mí que conmigo, aparte siempre me gasto todo el varo en eso, luego no alcanza para la familia, y ahí tengo que salir a chingarle a la chamba para que todo se vaya a la mierda. ¡El futbol me estresa porque la selección siempre pierde! Siempre las mismas pendejadas y los mismos corajes con esos güeyes. Las pedas ya ni me digas, que siempre acabo jodido y veo que nadie me respeta y que a nadie le importo; luego mi vieja me reclama cuando llego y se pone de mamona. ¡Ya tiene como tres años que no le ponemos! Pero pinche culera, bien que se da sus revolcadas cuando yo no estoy, pero no puedo decir nada porque se me abre… ¡soy una mierda y mi vida es una mierda! ¡Por eso te digo que ya mejor le jales y a la chingada!

A cada palabra de Henry, el asaltante se iba alterando progresivamente; su mirada se veía cada vez más rota; su voz se adelgazaba y quería de mostrarse agresivo, pero de una forma tan fingida que caía en lo ridículo. El pintoresco interrogatorio se prolongó durante bastante rato, y con cada réplica que Henry le daba para que rebotaran sus argumentos acerca de que por qué “era chido vivir”, parecía que el enemigo iba olvidando la situación en la que estaban, que él era quien estaba armado, y que cuando quisiera podía exterminarlo y quedarse con sus pertenencias. Después de un rato incluso llegó a soltar la pistola, y enfocó todas sus energías para tratar de vencer a Henry con sus propios argumentos, y es que lo buscaba desesperadamente porque cada evidencia de que la vida era miserable, podía aplicarla a si mismo.

Tras casi una hora de estar perdiendo saliva en una causa perdida, el asaltante se desesperó terriblemente, dio un grito bastante lastimero y gracioso a la vez, echó a correr sin recordar que la pistola que había caído al suelo podría servir para su propósito, y se aventó contra uno de los numerosos camiones de carga que transitaban la avenida a esa hora de la madrugada. El impacto lo despedazó instantáneamente, salpicando de diversos colores rojizos la negrura nocturna de la ciudad. El camión ni siquiera tuvo la delicadeza de detenerse, sino que de hecho pareció darse a la fuga, por lo que Henry pudo caminar tranquilamente hacia donde quedaron regados los despojos, y mientras contemplaba los trozos de carne amoratada y huesos triturados, no puedo evitar que una ligera sonrisa fuera creciendo en su rostro, hasta convertirse en una sonora carcajada que se mezcló con el pesado silencio de la oscuridad citadina.

- El cuarto esta semana. ¡Que sencillo es leer los ojos de las personas!

Henry siguió caminando lentamente, con la cartera vacía en el bolsillo, dispuesto a regresar a su hogar y disfrutar de una buena taza de café tras ese breve lapso de buen humor. Había sido sencillo conocer la miseria en la vida de aquel hombre con sólo verlo; no tenía nada de malo habérsela mostrado. Más bien resultó de lo más divertido.

Fenrir Branford
17/12/2008.

.:. No Hero .:.

2008-12-14T20:48:00.000-08:00

El mundo no necesita héroes. Hace tiempo que se fueron los días en los cuales la salvación de la humanidad descansaba sobre los hombros de algún niño dorado, de un individuo ideal, perfecto, altruista y totalmente valeroso, que estaría dispuesto a sacrificar desde sus propios deseos hasta su vida misma, con tal de llegar a hacer posible algún alto y maravilloso ideal. Al héroe jamás le importaría abandonar una parte de su esencia en el camino, o perder perpetuamente a la persona amada y a la propia felicidad; no, ese héroe era la personificación total del altruismo, un ser con una rectitud inquebrantable, cuyas penas siempre permanecían resguardadas en el rincón más profundo de su ser, ahí donde la luz de las masas jamás podría penetrar, y siempre se encargaba de cargar su cruz en solitario y de forma anónima. Su rectitud era inquebrantable, y cada paso que daba iba encaminado a traerle paz, seguridad y felicidad a cientos, miles, en el mejor de los casos millones de seres humanos. ¿Su propia persona? Le importaba poco, pues finalmente se consideraba a si mismo como un medio y no un fin, como un escalón para que los demás lograran subir; un salvador sin necesidad de reconocimiento, cuya única retribución se formaba con la realización del ideal; un luchador diplomático incapaz de sentir odio o resentimiento incluso contra sus peores enemigos, sin importar que llegaran a ser incluso sus verdugos. Ese mágico, casi celestial héroe, estaba dispuesto a ser odiado y despreciado por el mundo al cual estaba destinado a salvar, y podría morir satisfecho si tenía la certeza de que, en medio de las injurias y los escupitajos de las masas, tras haber sido descuartizado y enterrado por ellas, éstas lograrían ser felices en un mundo mejor.

Flawless and perfect; así era el héroe. Pero los días en los cuales eran necesarios están muertos. En sí, esos días murieron antes incluso de existir. El héroe se volvió innecesario desde antes de haber sido creado; porque el héroe virtuoso fue creado y adaptado, siendo aquellos que aspiraron a tan alto ideal meros imitadores de las ideas de una psicosis colectiva. Ese excelso personaje se volvió incompatible con la realidad desde el momento en el cual surgió el género humano como tal, es decir, estuvo invalidado aun antes de ser creado. La humanidad no necesita héroes, pues su misma naturaleza le lleva a cazarlos y a destruirlos. El humano no está preparado para acoger a un ser heroico, así como tampoco está listo para hacer nacer a uno.

Este personaje es un ideal, y como todo ideal es ilusorio, absurdo, y un detractor para la vida real de cada persona que camina en este mundo. No obstante, existen personas que buscan convertirse en ese ideal, o al menos enfocar sus vidas a su realización más cercana. Pero no son necesarios, ni reales. En este mundo, arcano o moderno, contemporáneo o muerto, no hay lugar para ningún Galahad, para ningún Rama, ni para un maldito Jesucristo. Todos estos seres son los ideales perfectos del héroe, cuyo punto máximo de existencia radica en las letras, en la tradición oral, en los grabados, los cantares y el arte en general. La belleza de estas formas de expresión es que permiten al hombre trasgredir la realidad, dejándole trasladarse a mundos fantásticos y hermosos, o tal vez incluso crear otros nuevos; no obstante, un punto peligroso para el viajero o el creador artístico es la línea que divide esos mundos del mundo real en el cual se encuentra. Siempre es bello soñar, pero el tratar de portar ese sueño en las horas de vigilia equivale a una muerte esencial del raciocinio, convirtiendo al soñador diurno en poco más que un títere animalizado, que conduce su peregrinaje por el mundo como un conejo ciego aventurándose airadamente entre los colmillos del lobo hambriento. Aquel que busca seguir el ideal previamente impuesto del ser heroico está condenado a un desencanto terriblemente amargo, en el mejor de los casos; en el peor, aprenderá por medio de la sangre, la tortura y la muerte, que la humanidad que pide a gritos la presencia pseudo divina de un salvador, buscará masacrarlo cuando se presente delante de ellos.

En realidad, estos personajes virtuosos de los mitos y leyendas siempre tenían una parte divina que les permitía llegar a tales cotas de nobleza; volviendo a citar a personajes de los mitos artúricos, tenemos a Lancelot, el caballero perfecto, que dentro de su perfección humana cedió a la seducción de la carne sin importarle traicionar a su señor: su romance con Guinevere ocasionó la muerte de Arturo y la caída de la mesa redonda, perdiendo Lancelot para siempre la posibilidad de conquistar el Santo Grial; Galahad, por otro lado, no era un caballero perfecto, sino un ser místico, con una naturaleza más divina que humana. Esa característica es la que le permite elevarse más allá de las hazañas de las armas, siendo el único caballero capaz de obtener la sagrada reliquia y beber la sangre de Cristo. La consecuencia directa se manifiesta en la disolución de su humanidad, convirtiéndose del todo en un ser celestial que se eleva de este mundo hacia las alturas, al lado de su dios. ¿Qué ejemplo requerimos además de este, para darnos cuenta de lo ilusorio que resulta lo heroico? Se nos dice que ningún ser humano está hecho para este mundo, porque claro, somos hombres, no dioses. Los héroes, con sus cualidades celestiales, pertenecen a un plano superior, y no a este mundo de degradación y pestilencia. No hay humano que pueda ser un héroe, y la única salvación se halla en la salvación individual que cada uno puede alcanzar.

Es ahí donde surge el antihéroe, no como la antítesis, sino como la evolución del héroe. Los únicos que están calificados para sobrepasar y trascender en este mundo son los antihéroes, quienes deciden abandonar los lastres de la moralidad, el orden y el altruismo en pos de forjar un camino para ellos mismos primordialmente, y tal vez para algunos cuantos afortunados que tengan un lugar al lado de su extravagante ego. Pero de eso hablaré a fondo en otra ocasión.

La conclusión es que el héroe es un bello producto idealista, gestado a través de cierta idea de romántica degradada. El único universo que puede salvar es el universo mítico e ilusorio de donde salió. Nosotros, los que tenemos la desgracia – ¿o la dicha? – de habitar en un mundo real, tenemos que encargarnos de ser nuestros propios héroes únicamente, luchando por nuestra salvación individual, y no colectiva. Y si en este proceso debemos ser los antihéroes del mundo y matar a más de un aspirante a ser héroe, que así sea.

Fenrir Branford
14/12/2008

.:. December longing .:.

2008-12-10T20:10:00.000-08:00

Había olvidado lo dulces que son las noches de diciembre... dulces, amargas y terriblemente humanas. Resulta curioso como una simple excursión casual en un día cualquiera puede desembocar en el reencuentro con aquella sensación tan propia, tan antigua y tan presente en mi presente... como unos simples pasos aventurados enmedio del silencio y la sutileza de la noche pueden conducir a un alma errante a reconocer a la que fue su amante durante toda una vida: la esencia del nómada existencial... la soledad y la búsqueda.

Pasé mucho tiempo - años de hecho -, sosteniendo mi vida en pausa... en algún momento creí hallar algo de lo cual asirme por tiempo indefinido, un algo que, siendo de naturaleza positiva o negativa, me alejó de mi propio epicentro, de mis pensamientos y de mi búsqueda. Pero hoy he dado los primeros pasos para reconquistarlo.

Pocas cosas en esta vida pueden ser consideradas "casualidad". Diciembre siempre ha tenido la ocasión de ser un mes en el cual mi vida da giros, esperados e inesperados, vuelcos y surgimientos; mil cosas mueren y nacen mil más, sucesos y nuevas esencias que me han llevado a revalorar, crear y asesinar tantas cosas... invariablemente cada año soy presa de una nostalgia y un anhelo muy diferentes a los deplorables arranques plásticos que experimenta el rebaño en estas fechas. Tal vez sin darme cuenta lo sufrí hace un año y hace dos, siendo opacado por emociones violentamente extasiantes y agonizantes, toda una tormenta que congeló mi visión y mi cronología, y que me impidió volver a degustar el placer y el sinsentido que surge como resultado directo de mi permanencia en este universo. Hoy el Lobo Estepario se reconcilio con la noche.

Mi memoria y mi alma se han estremecido con una nueva caminata nocturna. Las delicias de las sombras y del aire helado me recibieron con cierto dejo de resentimiento debido a mi largo abandono, pero también me abrieron sus brazos en expresión de júbilo por haberme encontrado tras un peregrinar ciego que pareció durar mil eternidades, pero que ahora contemplo como si hubiera sido un lapso de segundos. Me reencontré con mis antiguos pasos, con las huellas que dejé marcadas como cicatrices en cada una de las calles que durante toda una vida hice mías. Cada calle, cada casa, cada lugar... se ven como si fueran tan iguales, siendo yo tan diferente... el mundo se partió a la mitad y yo permanecí inmutable... y esta noche mi ánimo me lleva a cuestionar que tan lejos está en el cielo aquel pájaro que partió al mundo para emprender el vuelo.

Me he dado cuenta de que no puedo llamar "vida" a mi existencia si no conservo ese eterno errar, ese errático andar sin ningún fin determinado, más que hallar su propio fin. El vagabundo que dormía entre los pliegues inertes de mi piel decidió abrirse camino, derramando unas cuantas gotas de sangre, para poder volver a reclamar sus antiguos dominios y conquistar nuevos. En cuanto a la práctica, la noche me reclama para que la recorra entera, sin más compañía que un cigarro agonizante entre mis dedos y un corazón cuyos latidos, ya sean huecos o fértiles, jamás cesan, y en mi andar se ha unido el frío, el viento, y probablemente la lluvia me busque en un futuro no muy distante. Simbólicamente... cada paso que mi cuerpo dé lleva dentro de sí cientos de pasos que mi mente y mi alma dieron en silencio, y que ahora emprenden con un terrible estruendo, inaudible para aquellos que no entienden la delicadeza de buscar crear un mundo en la nada.

No hay más falsedades o ilusorios que aten a mi esencia; el sentido de mi ser es el errar y el buscar. Que es lo que busco? Busco que buscar, y el sentido de lo que busco. El día en que finalmente mi búsqueda llegue a su fin... ese será el día en que me despida del polvo y camine hacia las estrellas.

'Till the day I die.

Fenrir Branford

10/12/2008.